Exilado do mato

É que o meu mundo

É o próximo mundo

Tudo muda num segundo

A dúvida toma conta do dia

Jovens constroem denovo

Com uma frustração cruel

Que a frustração devora

Aparece a qualquer hora

O desejo e a expectativa

Ora lampejos de alegria

Ora a contrariedade

Me desafiam toda a hora.

 

É por isso que,

No meio desse mundo,

Sou o pássaro da gaiola

Que fugiu para voar

Tímido na viola

Impávido no falar

Passarinho sem ter terra

Passarinho que é do ar

Passarinho assim voa

Todo dia a trabalhar

Faça chuva ou faça sol

Sempre há um rouxinol

Disposto a planar e a cantar

Eu, exilado do mato,

Não sou daqui

Voei e não sonhei voar.

 

 (Cristiano Jerônimo – 25.01.2026)

Pelo rio, eu vou voltar

 

Eu rio só

e só sorrio

eu sou o rio

não só o rio

mas sou o mar

sem andar só

no caminhar.

 

Ora caminho

voo sozinho

sou volume

pois sou rio

sempre sorrio

à beira-mar.

 

E o rio passa

com suas águas

com seus sorrisos

que se desfazem

e se recuperam

 como algo a sonhar.

 

Flutuar nas águas

navegar até os mares

nadar até a foz do rio

e virar um ser pirata

quando mergulhar

e juntar marujos

prontos para zarpar.

pelos segredos da vida

pelos segredos de lá

pelo globo céu rosado

Infinito e flutuante

Ponto invisível

Bússola equidistante.

 

Quando o rio desaguar

À nascente eu for voltar

Pelo mesmo calmo lugar

De onde vim antes pra cá.

 

Eu sou do Sertão de Caroá!

 

(Cristiano Jerônimo – 08.01.2026)

Farinha da existência

É da necessidade que prosperam as pessoas;

Se não buscam saídas, nem clima nem nada,

Criaturas ficam atrás porque ficam paradas

Outras se acomodam e pensam: a vida é boa.

 

A felicidade é uma esfera inoxidável e quente

Donde dá pra ver quem está triste ou contente

Normas ditadas nos dizem que é para Disney

Sensatez nos volta para sermos humanitários.

 

Preciso, inclusive, de uns sorrisos profundos

Algo que dê prazer em permanecer no mundo

Eu não mudaria de nome, nem de cachaçaria

Nem adiantava proibir o que já estava proibido.

 

É da necessidade dos homens que vem o fogo

É da necessidade dos homens que vem o jogo

As guerras malditas, a busca para sermos pior

Roubando marcas falsas de qualidade melhor.

 

O consumismo em tudo controverso e nobre

Vem dizer que os filhos de ricos são os pobres

Há uma coisa que me diz no existencialismo

Ninguém nasceu pobre, muito menos rico...

 

 

(Cristiano Jerônimo – 19.12.2025)

 

O canhão da guerra do consumo

Hoje eu também queria fazer

Um poema dos que não faço

Um textinho bem pequenino

Curto, mas demasiado ácido.

É mentira que está tudo certo

Tranquilo sem armas capitais

Sem nenhuma faixa ou muros

Para surgir e matar o capataz.

Na aridez de quando minha alma seca

Na insensatez de viver entre os lados

Do que está parado e que colou errado

São nulos os atos por eles praticados.

Angola, tua luta tão legítima faz 50 anos

São 50 anos também de Moçambique

Na mesma faixa que segue Guiné-Bissau

Tupiniquim não ouviu o Zumbi falar

Os índios nunca atravessaram o mar

Morreram aqui mesmo no Atlântico

Ou pelos Andes, nos povos do Pacífico.

Ouviu falar na casa de ouro, Peru?

Então não sabes o que é saquear um povo...

Uma civilização... Toda uma cultura...

E ainda há quem me diga que é frescura.

Fodam-se. Desde que essa porra é gente

O homem vive para roubar e escravizar

Nem que as populações tivessem condições

Ele jura que não é mais um escravo a pensar

Ele monta um mais novo e dourado canhão

Diz em rede nacional para cuidar do coração.

 

                                                                         (Cristiano Jerônimo – 07.12.2025)

NÃO PARE NA PISTA

Plagiando o pai e filho,

Digo “O hoje é apenas

Um furo no futuro;

Por onde o passado

Começa a jorrar...’

 

E eu aqui isolado

Onde nada é perdoado

Vejo o fim chamando o princípio

Para poderem se encontrar...

 

Muitas mulheres eu amei

E com algumas me casei

‘Mas agora sou eu mesmo

Que eu vou ter que encontrar...’

 

‘O hoje é apenas um furo no futuro
Por onde o passado começa a jorrar
E eu aqui isolado onde nada é perdoado
Vi o fim chamando o princípio 

pra poderem se encontrar...’

 

‘E assim torto e de verdade,

com amor e com maldade,

um abraço e até outra vez...’

 

NÃO PARE NA PISTA

Irmão nas armas

Diante do sucesso

Você se boicota;

Mais dois versos

E tudo já bastaria.

 

Entre o onírico

A ligeireza do som

Foram dias fatídicos

Inimigos nobres irmãos.

 

Será meio mais sincero

Poder abrir o coração

Sem ter o tom da terapia.

 

Esse senso de justiça

Que me afoba e muda

Nada que dispense

A segurança de uma jura.

 

“Brother’s in arms”...

 

(Cristiano Jerônimo – 03.12.2025)

Eu jogo logo é bomba!

O que é que pode ser feito

daqui por diante, agora?

Se o passado evaporou

e o futuro não demora.

 

São nossos passos dos dias

Nos quais a juventude se esvai

Os anos e as décadas dizem,

Pode tudo novamente, então vai.

 

Nunca perdi ou venci guerras

Guerra não é coisa que se ganhe

Genocídio, coisa que não se faz

E os burgueses lisos na parede.

 

Ah, Sociedade Ovo de Província

Saco de quem está pra obedecer

Não é assim comigo, jogo bomba!

E então espero a paz reflorescer...

 

(Cristiano Jerônimo – Valeriano – 04.01.2025 – Recife-PE)

As almas frias

A contradição desta transformação

De olhar as coisas da raiz do coração

Os casario ruim que explodia até o fim

Na vista da lama, alagamento é salgado

Nos dois olhos que falam tudo pra mim

A devoção dos amores quando vale amar

Reprodução, mídias cristalinas e cristãos

No meio do último quadrante da era atual

Na vez de resgatar essa nossa porção índio

E os lados femininos da aldeia amazônica

Equilibrem o senso de justiça de mãe e pai

Não pode olhar com os olhos de ninguém

E sentir, da mesma forma é algo individual

Com dialética, tese, contra, entendimento

E o nome da pesquisa vai mudar de novo

E esses meninos do terceiro ano do Médio

Uma geração inteira morta pela Pandemia

Seguindo vidas, praças e calçadas de igreja

O status quo tem uma reserva de almas frias.

 

 

(Cristiano Jerônimo – 24112025)

Guerrilheiro camponês

 

As pisadas firmes

das alpercatas do meu pai,

nas terras herdadas dos seus ancestrais

no meu sertão que sofre muito e vive em paz.

 

Nas estradas infinitas eternizadas pelas memórias.

Pelas histórias de cada olhar pitoresco e a menina bonita

Que beijava a minha boca com seu suave gosto de favo de mel.

 

Nas veredas, pisadas de cavalos, de carros-de-boi socando a terra

Nas estradas onde a mata se recompôs, ele não viu o tempo passar a era

Também não contemplou a geografia infinita do universo eternamente quântico.

 

Viciado em dinheiro que até dá pânico, está sem os olhos abertos

Não sabe ao certo o que é errado ou o que é mais correto.

Amplidões com o medo absurdo do que já passou.

 

Eu colhi algodão; o besouro barbeiro acabou.

Eu fiz plantio de cana e a seca secou

Eu quis entrar num grande pranto

Mas meu olho não entrou

No turvo poço de lágrimas

Como as águas salobras

Que aos meus olhos

Reservaram-se

Para nós.

 

Combato com o trovão

Foice e martelo na mão

Porque sou camponês

Guerreiro de coração.

 

(Cristiano Jerônimo – 22012020)

Juro que houve café

Nas batidas deste espaço,

Na hora da área de serviço.

Hora do computador. Preguiça.

E muita garra pra tocar a vida...

Nos relógios. Nas empresas.

Todos na hora do serviço...

E você me perguntando.

- O que é que eu tenho a ver

        com isso?

Nos romances. Nos amores.

Na possibilidade de sermos.

Maior do que nós mesmos,

Com todas as nossas dores...

Uma água, incensos e cigarros.

Nem sei se tudo isso é tão caro;

Lugares e tempos insuficientes

Para decisões tão diferentes...

Nem quis as cervejas no balde;

Pedi outra água, outro incenso.

Tentei a vida como ela é,

Mas a única certeza,

Eu juro, é que houve café...

  

(Cristiano Jerônimo – 10.11.2025)

 

Garota triste

Mas ainda deu pra ver a lua laranja subindo ao céu

Deu para ficar agitada na ilusão daquele mero papel

A euforia escondia o tédio da menina fria e as ilusões

Ressacas calculadas de uma moça mimada dormidas.

Tudo o que Cíntia não queria era mexer no coração

Sua pulsão de morte flertava com a sorte que se tinha

Agora sabia que, depois de livro, viraria roteiro e filme

De cinema eloquente, pela autenticidade com a qual ria.

E já não sabia da importância e da cor que nela havia

Ela gozava de alegria ilusória quando o ziplock se abria

Nos copos dos bares onde a noite gritava e se esvaía

Para depois sentar nos sofás das salas de psiquiatria

Onde aprendia que, antes das fugas, algo lhe prendia

O problema não era a droga, mas aquilo o que sentia

Dos seus 25 anos, já havia vivido mais que cinquenta

Os dias se arrastavam e só passavam lá ao fim do dia

Com a dose de qualquer coisa com sua louca rebeldia;

Ela agora anda de mãos dadas e feliz consigo mesma

Transformando toda sua angústia em refinada poesia

Dando passos na medida em que seu mundo aguenta

Vivendo de uma vez, dia a cada dia, ela se reinventa

Ontem mesmo, à noite, eu a vi e até sorrir, ela sorria.

 

 (Cristiano Jerônimo – 07.11.2025)