Esses salvadores da pátria

Essas ruas sem saídas

São ruas onde pisaram

A liquidez das índias

Das brancas ocidentais.

 

Esses seios sem leite

Essa cara só de nada

A dureza da estrada

Toda a sua situação.

 

Esses becos estreitos

Tem gente sobrando

Tem carros andando

Rios tristes nos leitos.

 

Esse medo de espelho

Esta aversão ao outro

Esse sangue vermelho

Essas latas de biscoito.

 

Essa ânsia no cerne

Não dá para relaxar,

As penas do ninho

Não são para voar.

 

 

 

(Cristiano Jerônimo – 16022022)