São várias as trilhas
Dos bodes nas serras
Das raras manadas
De brancas marrãs...
Que formam caminhos
Ao vago do ocaso
E que por acaso
Usamos então...
São pedras de ferro
Redondas pepitas
E as faces brilhantes
Das lindas xelitas...
E o sonho dourado
Do brilho da mica
Formando milhares
De estrelas no chão.
Seriam os lagartos
Tatus ou iguanas
Seriam as serpentes
Os silvos na noite?
Que longos e agudos
Por dentro das moitas
Por dentro dos vales
Se vão ecoar...
E que estranhos ruídos
Que ouvem assustados
Os homens do gado
Durante o escuro
São léguas no vento
São naves aladas
Pairando paradas
Por sobre o lugar.
Disco voador
Pode ser de ouro
Pode ser de prata
Disco voador
Pode ser de lata.
(Luis Augusto Martins Côrtes)
Nenhum comentário:
Postar um comentário