Eles não existem

O sangue que sangra frio

Num corpo de calafrios

E os clarins dos meus sinais

São os jardins das capitais.

O sangue que é transparente

É de barata, não é de gente...

A crueldade dos mouros

E a brabeza dos touros.

São lembranças de sangue

Exemplos de perdão, paz

Sem resultados no Sertão

E em Gaza, na Palestina.

Tristes homens que duelam

Sob a arrogância que exibem

Não têm outra razão revelam

Que na verdade não existem.

(Cristiano Jerônimo – 17.02.2017)